John Keats - A Lord Byron

Byron! Quelle douceur en ta mélodie triste
Qui dispose toujours notre âme à la tendresse,
Comme si la Pitié, avec plus d'insistance,
Touchait un luth plaintif et que toi, étant proche,
Tu t'emparais des sons, ne souffrant pas qu'ils meurent.
Le chagrin qui sur toi répend l'ombre n'ôte rien
A ton charme : tes douleurs tu sais les revêtir
D'une auréole d'où partent de clairs rayons ;
Ainsi, quand un nuage voile une lune d'or
Ses flancs s'éclairent d'une lueur resplendissante
Et sous la sombre robe percent des rayons d'ambre
Comme en un marbre noir courent les veines claires.
Chante toujours, cygne expirant! Conte toujours
Ce conte enchanteur, conte une souffrance aimée.